Decadência

Estou triste. Por entre prédios em ruínas, casas que a qualquer momento ameaçam derrocada, passam os loucos. Em dias de verão vestem pantufas, cachecóis coloridos, camisolas de clubes de futebol. Desgrenhados, não cortam o cabelo, não desfazem a barba.

Estou triste. Neste país esquisito, só eles cantam, só eles riem. Só eles saem por aí, sem fato, sem gravata, à gargalhada. São os loucos. Não sabem rezar, mas não estão tristes.